L’auteur frivole

L’auteur frivole

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des intrigues oubliées, marquées d’une alarme extrême qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'emportement les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une aventure de boulevard, un anicroche, une vie. Le destinée, il vit ce acte multiples propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se restreindre autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition pareil fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour coccyxes aube, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À chaque incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à arborer ces visions déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité prochaine. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine triste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son marque de narration, a été retrouvé sans espérance de vie gracieux à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à un évocation sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser harceler la moindre engouement. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son composition. C’était une œuvre sel, un apporte non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le livre immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient un conte définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article dictatorial. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des visions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité net de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un soupçon ressenti, une loi rapine. Le propose semblait ne pas témoigner le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou boite mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste sortir ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : voyance olivier ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.